VON DANIEL SCHREIBER Zu trauern heißt auch, mit dem Verlust der eigenen psychischen lntaktheit zu leben. Über einen Zustand, in dem die Wortefehlen. Schwarz ist die Farbe der Trauer, zumindest in ihren abendländischen Ritualen, das alles Licht in sich aufnehmende, alles auslöschende Schwarz. Und manchmal fühlt sich Trauer auch so an: wie der Nachklang einer Explosion, die im Inneren nichts als verbrannte Erde hinterlässt. Doch viel häufiger läuft es ganz anders ab, viel häufiger wünscht man sich, mit so einem eindeutigen Gefühl konfrontiert zu werden, mit einer so großen, absoluten Farbe und ihrem Versprechen auf Katharsis. Meistens findet sich die wahre Farbe der Trauer in den Abstufungen des Graus. Vor einigen Monaten starb mein Vater, der mir so viel mehr bedeutete, als ich es an dieser Stelle sagen kann. Es war nicht meine erste Begegnung mit dem Gefühl und der Arbeit der Trauer. Ich schreibe das nicht, um Mitleid zu

VON ISABELLE LEHN Ich lebe wieder als Delfin. Ich bin geübt darin, dass alles schwimmt, ich tauche nicht zum ersten Mal ab und gerate nicht mehr in Panik, wenn ich in die Dunkelheit sinke. Aus dem Delfinbuch, das eigentlich anders heißt, habe ich gelernt, Angst und Depression als Delfin zu begegnen, wenn es als Mensch nicht mehr geht. Delfine, steht im Delfinbuch, müssen erst tief hinabtauchen, um hoch aus dem Wasser zu springen. Seit ich das weiß, kann ich den Abgrund erkunden, ohne darin unterzugehen. Ich habe Routine als Delfin. Ich werde nicht mehr am Delfinsein ertrinken. Diesmal aber ist alles anders. Die Oberfläche ist nicht mehr sichtbar, ich weiß nicht mehr, wo oben und unten ist. Das Wasser ist jetzt überall. Es ist unter Wasser und über Wasser, diesseits und jenseits des Meeresgrunds, oberhalb des Horizonts. Mein Sonar führt ins Leere. Alles ist Leere, innere und äußere Lähmung, innerer

VON OLGA RADETZKAJA Leidenschaft, Luft und LügeWer oder was spielt im Raum der Übersetzung? Drei Richtungen öffnen sich, wenn ich aus übersetzerischer Sicht über den Begriff des Spielraums nachdenke: eine Übersetzung kann Spielraum bieten, Spielraum haben oder Spielraum sein. Die erste Richtung hat unmittelbar mit der Praxis des Übersetzens zu tun. Wer fragt, welchen Spielraum eine oder die literarische Übersetzung generell bietet, meint damit in der Regel den Raum, in dem die übersetzerische Kreativität sich entfalten kann. Die Frage zielt, grob gesagt, auf das vertraute Begriffsfeld der belles infidèles oder des Gegensatzpaars Treue und Freiheit. Während erstere eher als Bonmot daherkommen, demzufolge eine Übersetzung, analog zu anderen Objekten der Begierde, nur entweder treu oder schön sein könne (wobei »schön«, das sei hier angemerkt, im Fall der Übersetzung nicht unbedingt »aufregend« bedeutet, oft heißt es sogar eher »brav«), vermessen letztere scheinbar ganz sachlich den Abstand einer Übersetzung zum Originaltext: »treu« heißt